Бог шел по улице в поношенном пальто.

Вот он свернул с Покровки в подворотню...

Читатель скажет: «Что-то тут не то! -

Таких «богов» в Москве на рубль - сотню!»

А богу что? – Он шел к себе домой,

К жене, уставшей от хлопот без меры,

К старинным полкам, скрытым полутьмой,

Где дамы, короли и кавалеры

Плетут интриги, подсыпают яд,

Отряхивают шляпы, мнут постели,

Ведут полки, пьют вина и громят

Врагов, засевших в грозной цитадели...

А бог садился за убогий стол,

Ловил на вилку склизкую картошку,

Смотрел по телевизору футбол

И гладил приластившуюся кошку.

Так день за днем вершился круг времён:

Бог каждый миг творил наш мир печальный

С всеми скорбями бесчисленных племён,

Таким, как был задуман изначально.

Но, пробил час. Усталый от трудов,

Бог прикорнул в гостинной на диване -

И умер. Больше нет богов.

Есть только эхо в черном котловане.
.